Presto y arcaico

Visto el silencio que puebla la trinchera, inauguro el año, con un saludo, y unas líneas. Hace relativamente poco, estuve viendo una entrevista a Arturo Pérez Reverte, y a raíz de unas palabras, puede que se me esbozara lo que a continuación redacto. La cosa fue así,: Le preguntan ¿Usted echa de menos los tiempos en que el honor se lavaba con sangre? Y responde con un: “No, echo de menos los tiempos en que había honor”.
Anecdótico? No me importa, suficiente por cuanto inspirador. Eso que este escritor estima patrimonio perdido, no es sino un cielo que abraza de azul un sendero, y es que tal y como reza el sentido común, sin un sendero o un modo de caminar afianzado incurrimos en abismal riesgo de patinar, tropezar, y perdernos; Convendran caballeros, en que no camina uno para perderse, si bien puede ser el perderse oportuna ocasión de conquistar una meta. Pero bien, para pérdidas, perdiciones y perdedores, ya hay otros lares, a los que por cuestión de higiene, me propongo no dar cuartel. Rescatemos pues la consigna nietzscheana de que toda queja procede de la debilidad , y atendamos además a que sin concreción en actitudes y conductas, el saber y la reflexión son un lastimoso y pestilente ocio. Por otro lado, el romanticismo es patrimonio del guerrero, sin más poesía éste que la solemnidad de su certero silencio, y la legitimidad de su gesto radical, siendo en aquel indisociable la conjugación de servicio y carácter.
A tales efectos, ilustremos con una imagen a qué refiero. Figurarse un hombre erguido en pie, en un mundo en ruinas, con estoica resolución a no desfallecer, obstinado y leal, hombre a quien todavía dice algo la palabra vergüenza, traición y en cuyo corazón late la dicha de participar en aquello que otros mal llaman en minúsculas tradición. Si os inspira un cierto respeto la metáfora expuesta, acaso ya nos entendamos...y lo que he de decir de mas antójese obvio, voto a Dios que así lo espero. Lo que somos como hombres, arraiga su semilla en nuestra natura. Nuestra natura es aquel misterio que rescatamos en dejar amanecer plácida nuestra memoria de la niñez. Si rescatamos ese color que nos pertenece: nos sentimos partícipes de un mundo que con ilusión descubríamos, unas calles y lugares que vieron nos crecer, con una lúcida inocencia de puñetazos, aventuras y de respeto, al qué pese a que con nuestro impetuoso fuego juvenil lo desafiáramos, jamás juzgamos desprovisto de razón. En esta suerte de viaje a los confines de mi natura, siento con gracia, la historia de refranes, experiencias y sencilla sabiduría que me hicieron hombre, la crónica que me hace descubrirme en lo que riega mis venas. Misterio tal, es el que me hace desenvainar la espada ante el run run que consagra a una generación de zafios adolescentes que no han sido niños, que no han vivido, sino que “juegan a vivir”. Apátridas, carne de cañón,...preludio de un injusto final, pero justamente merecido para quienes han hipotecado el alma-que no les pertenece- en pro de un váter donde ser individuos. Merced a su olvido, sus barrigas llenas y su culpable miopía, hasta el olor de la natura tiene tintes siniestros. Así las cosas, sepamos señalar quien son los enfermos, con violencia ante sus interrogantes, con el justo desprecio que merece quien ha perdido el derecho al respeto. No hay neutralidad posible, porque ni siquiera vivir lo es, pero bien es cierto que si nos roban el paisaje donde nos significamos, nos queda el corazón para reconocernos, para ser fieles a nosotros mismos, y con nuestros nudillos desangrar su teatro de la diversidad, e incinerar a ese lavabo que llaman cultura. Nadie dijo que fuera fácil, y no dudemos que tendremos lo que merezcamos.
“No me prediques la paz que la tengo miedo, la paz es la sumisión y la mentira; antes prefiero verdad en guerra que mentira en paz”.
Miguel de Unamuno